Non, le Berry ne découvre pas le mouvement punk. Nous ne sommes pas des attardés,
voyons. Ca fait déjà un moment qu'on est new wave.
Le SICAV, ayant monté
Tout l'été,
Se trouva fort dépourvu
Quand la crise fut venue :
Pas un seul petit morceau
De gain ou de dividende.
Il alla crier famine
Chez la Fourbue sa voisine,
La priant de lui prêter
Quelque fonds pour subsister
Jusqu'à la saison nouvelle.
"Je vous paierai, lui dit-il,
Avant l'août, foi de vénal,
Intérêt et principal. "
La Fourbue n'est pas prêteuse :
C'est là son moindre défaut.
Que faisiez-vous au temps chaud ?
Dit-elle à cette emprunteuse.
- Nuit et jour à tout venant
Je montais, ne vous déplaise.
- Vous montiez ? j'en suis fort aise.
Eh bien ! décroissez maintenant.
Lorsque Monsieur S, Chevaizois bien connu, reçut d'un voisin deux kilos de raisin noir, il se trouva embarrassé. D'habitude, c'était lui qui faisait profiter son entourage des surplus de sa production potagère et fruitière, haricots verts en tête, après avoir rempli son propre congélateur au grand désarroi de sa femme qui, pendant qu'elle se trouvait consignée à confectionner des sachets en quantité industrielle, s'arrangeait toujours pour se sauver et en écouler en douce auprès ses amies. Ce jour-là, donc, Monsieur S. considéra cet encombrant potlach avec agacement. Il n'aimait guère se trouver redevable, et la récolte du jour lui semblait un peu aigre.
Il alla aussitôt trouver ses jeunes voisins, les D., dont les trois filles étaient connues pour avaler sans difficulté toutes sortes de mets. Mme D. le reçut comme d'habitude entre deux portes, prétextant cette fois-ci que la petite dernière, juchée sur les « grandes toilettes », exigeait sa présence immédiate. Elle accepta le don avec amabilité mais sans enthousiasme, posa le sac en plastique sur la table de la cuisine et s'en retourna vaquer. Lorsque son mari rentra et qu'il vit successivement le sac, puis le regard de sa femme, il comprit. « Tiens, je vais les apporter à ma mère, qu'est-ce que t'en penses ? »
La mère de M. D., qui vivait dans un village non loin de là, espérait toujours les visites de son fils et de ses petites filles, jamais assez fréquentes à son goût. Elle regarda avidement le contenu du sachet et s'exclama qu'elle adorait ça. « Tu sais, ils sont peut-être un peu acides, et les grains sont petits, méfie-toi », lui dit son fils qui connaissait les mésaventures gastronomiques et gastriques de sa mère. Celle-ci, dernière d'une famille de onze enfants, élevée par une mère qui leur disait en ch'ti : « y vous faudrot eun' bonne guerre, mes tiots ! », ne pouvait se résoudre à gaspiller de la nourriture et, bon ou pas, elle mangerait le raisin.
Quelques jours plus tard, elle reçut la visite de Mme S. qui, s'en revenant de la réunion hebdomadaire de son club, avait envie de papoter. Elles picorèrent le raisin, pérorèrent sur les voisins, et se quittèrent ravies.
« Dis donc, ton raisin, il est bien meilleur que celui qu'on nous a apporté l'autre jour, dit Mme S.
- C'est normal, il vient de mon fils. Il soigne sa vieille mère, hein ? »
